#roberta iannamico

[al-achunte]

DESPERTAR

Me da besos

a la mañana

pienso que el amor

es animal

una cercanía de hocicos,

él es un perro

y yo podría ser una gata

con la cara ancha.

- Roberta Iannamico. Muchos poemas (2008)

[edicionesneutrinos]

EL ARTE DE ESCRIBIR AL SOL

Roberta Iannamico

Poesía argentina, 2023

ISBN 978-987-4430-29-8

110 páginas

Roberta Iannamico vuelve de los paseos con sus colectas diarias para avivar el fuego, corazón del hogar: amistad, alimento, visiones, flores, conocimiento. Se raspa en el intercambio asombroso con los seres que comparten su hábitat, donde todo lo viviente tiene algo que enseñar. Andando los cerros, arroyos, montañas, ríos, llanuras, mares y bosques, los poemas abren caminos de justicia y belleza.

Roberta Iannamico nació en Bahía Blanca en 1972. Actualmente vive en Villa Ventana, provincia de Buenos Aires. Publicó los libros de poesía El zorro gris, el zorro blanco, el zorro colorado (Vox, 1998), Mamushkas (Vox, 2000), El collar de fideos (Vox, 2001; Lux 2021), Tendal (Del Diego, 2011), Celeste perfecto (Crudo, 2003), Dantesco (Vox, 2006), Muchos poemas (Neutrinos, 2017), La medialuna (Belleza y Felicidad, 2010), El día nuevo (autoedición, 2013), Nomeolvides (Vox, 2015), Qué lindo (Zindo & Gafuri, 2015) y la poesía reunida Rosa: Poemas 1997-2021 (Gog & Magog, 2021). Publicó varios libros de poesía para las infancias. Es cantautora. Coordina talleres de poesía para niñxs y adultxs. Codirige la Editorial Maravilla. Es miembro fundadora y activista cultural en la Biblioteca Popular Macedonio Fernández.

Obra en tapa: Juan Hernández

[daianahenderson]

Feliz año nuevo

[automatismo-hidrargirismo]

Roberta Iannamico

Dantesco

            “No con palabras, con mejor acero,

            si el juicio en el camino no tropieza.”

Era el mejor día de primavera

después de haber tomado refugio

en la casa de Patricia

descansado comido y bebido

emprendí el regreso

Patricia me acompañaría

hasta mitad de camino

ella me guiaba

era un campo abierto y brillante

en plena tarde

cuando nos despedimos

frente al tanque de agua

al final

de la hilera de árboles

ella dijo

-qué hermoso

el camino que nos separa-

le pedí que me indicara

una dirección

(valiente bramachari

con una remera de cielo

y un bolso cruzado)

-debe ser por allá-

y señaló una tranquera

imposible no verla

una tranquera blanca

abierta

justo en la línea del horizonte

un horizonte alto

y curvo

que hacía notar

la redondez de la tierra

la abracé dos veces

y la ví desaparecer

ni bien pegó la vuelta

empecé a caminar

liviana

presa de un profundo bienestar

cuando llegué a la tranquera

la luz me pareció extraña

y tan fabulosa

que creía estar mareada

árboles sin hojas

a los costados de la entrada

hermosos árboles

eran los guardianes

y yo quedé en ese instante

por completo enamorada

decía ahhhh, ahhhh

no podía dejar de exclamar

de suspirar

frente a esos árboles

(la luz ponía de un leve amarillo

los troncos gris blanquecino)

frente a la puerta dudé

¿es cruzando esta puerta

el lugar?

porque el que acababa de pasar

no podía ser más lindo

la inclinación de los árboles

me dio a entender 

que del otro lado

era todavía mejor

crucé

fui entrando de a poco

a ese campo sembrado

verde brillante el pasto

completamente parejo

el cielo celeste y el sol

no podría explicar con palabras

lo que yo sentía

en ese lugar

caminaba

olvidada de mi cuerpo

como si estuviera

hecha de espacio

y a la vez conciente

de la gran belleza

y de que había algo

que no era normal

se me ocurrió mirar al sol

(éramos el pasto, el cielo

el sol y yo)

y vi nada menos

que el sol

que no es con puntas

como se lo dibuja

es absolutamente redondo

y todo luz

podía diferenciar

el sol de sus rayos

rayos de luz

que se expandían

por todo el aire

cuando llegué al alambrado

comprendí

que comenzaba el descenso

crucé el alambre

y todo era naturaleza

piedras tierra

yuyos de distinto tipo

era bello pero ya no celestial

cierta semilla de temor

aparecía en mí

mientras bajaba

con el sol

un águila mora

fue el primer ser que vi

planeaba en círculos

por encima mío

me asustaba un poco

su cercanía

su vuelo rasante y su canto

y me di cuenta

que no se puede decir con letras

el canto de un pájaro

si quisiera escribirlo acá

no podría

tomé el ritmo de ese canto

para caminar

una liebre salió corriendo

cuando pasé por al lado

una liebre de ese dorado oscuro

del que suelen ser las liebres

(no sabía que eran tan grandes

las liebres)

mientras bajaba

cierto temor me acompañaba

crucé un campo

de plantas secas

caídas

sobre la tierra

caminaba esquivándolas

como a cadáveres

que eran

sabía

que no tenía

nada que temer

pero estaba tensa

exageradamente alerta

y comprendí

que el camino estaba marcado

sólo debía seguirlo

con gran comodidad

aparecieron los chimangos

más abajo las palomas

y ya casi se oía

el ladrido de los perros

de mi pueblo

siguiendo ese camino

que extrañamente aparecía ante mí

llegué al arroyo

crucé el arroyo

por un camino de piedras

allí dispuesto

una piedra muy grande

por la que tenía que pasar

era como una cabeza calva

con pasto como pelos

en forma de corona

me pareció la cabeza del Dante

o de mi abuelo Pascual

que sin duda se le parecería

Pascual Ian amico

el amigo de juan

(sin duda Boccaccio)

me reencontré con el arroyo

como con un hermano

era en la orilla

una plataforma de piedras

me imaginé un lugar

para oficiar ceremonias

ahí hice pis

di media vuelta y crucé otro alambrado

el sol justo se ponía

y yo entraba en mi aldea.

[galeriadecosasinvisibles]

Hoy en la #Galería la tercera ilustración de Jimena Tello. Ella cuenta en una entrevista cómo la influencia familiar fue fundamental para su vocación artística: “Nuestra casa estaba llena de bibliotecas con historietas (...) vivíamos en París, así que hacíamos visitas al Louvre, teníamos a mano todos los museos, y cuando llegó la hora de definir una carrera, en Francia hay escuelas de arte muy fuertes para poder dedicarte de lleno a eso. Tener historietas en mi casa me llevó naturalmente al formato libro y, en particular, a los libros para chicos. Ese combo entre el libro y las bellas artes es lo que me encanta, porque uno cuenta historias y porque la ilustración toca otros ámbitos del arte: el cine, la comunicación, la publicidad, la historieta, la literatura”. Esta imagen pertenece al libro Cereza y Kiwi, con texto de Didi Grau y editado por Edelvives. En nuestro afán de provocar encuentros, la acompañamos con este poema de Roberta Iannamico Paseo Tarde nublada pájaros cantan sobre un fondo de silencio total todo está detenido salvo algunos autos que perezosos pasan salvo los pájaros que pasean por la tierra aprovechando la tranquilidad yo voy a pasear por el cielo un día de estos como turista tímida y sin dinero nada más caminar andar volar mirar y estar. #poesía #ilustración #binomiofantástico #jimenatello #galeríadecosas #cosasinvisibles https://www.instagram.com/p/CCOBSalpsLQ/?igshid=1fpr74rt9adm4

[nobodia]

Dos de Mary Oliver o la versión gringa de Roberta Iannamico

EL GATITO

Ante todo asombrada

tomé al gatito que nació

muerto completamente negro

con un solo ojo grande

en la mitad de su pequeña frente

del moisés de la gata

y lo enterré en un campo

a espaldas de la casa.

Tal vez se lo podría haber donado

a algún museo,

podría haber llamado al diario

de la zona.

Pero en vez lo llevé hasta el campo

y abrí la tierra

y se lo devolví

diciendo: era real,

diciendo: es infinitamente creativa la vida,

diciendo: cuántas otras maravillas

yacen en la simiente oscura de la tierra,

sí, creo que hice bien en salir sola

y regresarlo en paz, y cubrir el lugar

con las flores audaces de los yuyos.

EL PEZ

El primer pez

que atrapé en mi vida

no quería quedarse

quieto dentro del balde,

sino que se sacudió y succionó

la abrasadora

extrañeza del aire

hasta morir

con la lenta efusión

de un arcoíris. Luego

corté su cuerpo y separé

la carne de la espina

y lo comí. Ahora el mar

está dentro de mí: yo soy el pez, el pez

reluce en mi interior; juntos nos alzan,

nos enredan, sin duda caeremos

al mar de nuevo. Con dolor

y dolor, y con más dolor

nutrimos esta trama frenética, el misterio

nos alimenta.

[cajitaponja]

Fronda

Hay plantas

que ponen toda su fuerza

en la raíz

otras en dar hojas

o crecer para arriba

yo sería de las que se van en hojas

muy desarrollada a simple vista

pero cualquier vientito y chau.

Roberta Iannamico.

[yaecestelmar]

Frente al castillo 

pero lejos

unos árboles tensos

como brujas

atrás otros

sauces llorones petrificados

más atrás del bosque

brumoso

mis pasos son un susurro

en el pasto húmedo

miro a mi perro

el Bandido

y no lo reconozco

es igualmente negro

pero otro animal

tengo que preguntarle

¿Sos el Bandido?

es el Bandido

pero transformado

completamente

Roberta Iannamico, El collar de fideos (2001)

[imaginandoentrepalabras]

Caperucita Roja era una niña que vivía en la Quebrada de Humahuaca. Un día su mamá le pidió que llevara unos ricos tamales a la casa de su abuela, que estaba cruzando el cerro, del otro lado del bosque de cardones.

Autores: Carzon Walter, Iannamico Roberta 

Editorial: ALBATROS

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[lagunavirtual-blog]

Título: Muchos poemas

Autorx: Roberta Iannamico

Género: Poesía

Año de edición: 2017

Editorial Neutrinos

[edicionesneutrinos]

Título: Muchos poemas. Segunda edición

Autora: Roberta Iannamico

Poesía

Año 2021

Link a la primera edición

[daianahenderson]

Misterio que atrae y guía

Prólogo a la nueva edición de El collar de fideos de Roberta Iannamico (Vox/Lux, 2021)

He visto gatos imantados por el humo vaporoso del poema, sentarse arriba de los libros que los portan como si fuesen portales, entre medio de las personas que se dan el intercambio o en la falda de la que lee y se las ingenia para esquivar la cabeza del gato que hay entre ella y el poema. Una vez estaba en un patio mirando a un gato en un tanque de agua lejano y le leí un poema, estaba sola, y no puedo contarlo sin que parezca exagerado pero el gato, lejos y arriba, se dio vuelta abruptamente, de la manera que nunca se dan vuelta los gatos cuando son llamados por su nombre. Casi sin perder contacto visual, lo vi escalonear en tejados, tapiales, techos de chapa, aires acondicionados, un cantero, el pasto y subir a mi falda con la confirmación de su presencia ronroneante. Como si la poesía fuera un aparato que se prende y el gato viniera a enchufarse. Una especie de hechizo.

Hay algo que nos congrega alrededor de los pensamientos y las emociones de otros seres humanos, porque vivir es realmente un misterio, y muchas veces la poesía sirve para espiar los modos de vivir que los demás inventan o traen consigo. Vivir en un sentido amplio, experiencial, no solo cultural o rutinario. Fernanda Laguna dice que "una obra es la posibilidad de que una experiencia única sea rearmada dentro de otra persona". Posibilidad porque –para qué mentir– estar frente a una obra no garantiza la experiencia. Hay algo de lo intrínsecamente humano que resulta curioso e irresoluble y que en contacto con los acontecimientos puede reconfigurarse. Cada nueva generación también tiene la posibilidad de reinventar lo que se supone que es propiamente humano. El desarrollo de vidas singulares, muchas veces incomprendidas, inspiran a quienes viven la fortuna de su encuentro. La poesía amplía en el espacio y el tiempo esa posibilidad.

Si en cada época se echa luz sobre determinadas cuestiones –dice Agamben–, contemporáneo es quien sabe mantener la mirada fija sobre las sombras, “capaz de escribir mojando la pluma en las tinieblas del presente”. Me gusta pensar que en la poesía, lo dado a la luz, aquello iluminado, se encuentra aún en el futuro, que la poesía trabaja sobre la sombra de algo todavía no evidenciado, y eso podría explicar la existencia de poemas premonitorios, de metáforas que con los cambios de época se corporizan y se vuelven casi literales, o formulaciones enigmáticas que se vuelven evidentes porque el contexto de su referencia cambió.

En gran medida el poema trabaja con una materia que desconoce. Es por eso que escribir es una aventura y un poema es un modo de saber.

Hay poetas que son como médiums entre un mundo, en el que viven, y otro. Ambos mundos son a la vez conocidos y desconocidos. Solo que les poetas no saben qué conocen de ese mundo que desconocen, y un poema sirve para descubrirlo. Alguien, siquiera la persona que lo escribió, ¿puede saber exactamente qué es lo que dice un poema? En todo caso, habría que diversificar las experiencias tanto como sea posible para que un poema pueda resonar de muchas maneras.

En una entrevista leí a Roberta decir que les niñes, a diferencia de les adultes, tienen con la poesía una relación absolutamente natural y que lo que “no se entiende” (tal vez palabras desconocidas o construcciones poco convencionales) no es vivido como frustración sino como misterio que atrae y guía". Esto me retrotrajo al momento de la infancia en que descubrí el gusto por los libros y las palabras y creí que la poesía era el arte de exponer sentimientos dramáticos de una manera complicada. Yo, que no había tenido un amor, trataba de ubicar en poemas de corazón roto la palabra ironía, cuyo significado desconocía, por el solo hecho de ejercer mi derecho de usarla.

Hace unas semanas visité a Luján, mi hermana de once años, ya era de noche y ella, que tenía que levantarse temprano para ir a la escuela, estaba desvelada. Me dijo "no sé qué soñar" y me pidió que le leyera un poema. Como tenía a mano el celular le leí poemas cortos de Roberta que me lanzaba el buscador. Más de una vez me detuve al sentir que su respiración ya era lo suficientemente honda, pero inmóvil y con los ojos cerrados pedía: "otro". Pensé en lo hermoso que sería dormirse en un poema de Roberta, o despertarse en un poema de Roberta del otro lado de los sueños.

Roberta, que escribió libros de literatura infantil, descubrió que en realidad sus poemas “para grandes” eran muy permeables en lectores de menor edad. Es que no hacen diferencia de especies, reciben a lo que sea que venga a su encuentro: adultes, niñes, adolescentes, lectores especializados y novatos, animales, plantas, fantasmas, astros, seres fantásticos.

Las rodillas verdes de bichijear, probándose frutas de narices, haciendo de flores su corona, viendo en el espejo un gesto oscuro venido del pasado, enamorada del amor, pasando de mano en mano en fiestas de humanos, dejando paso a lo oscuro, la soledad y el silencio necesarios para escuchar que un pájaro llama a su puerta, tropezones, caídas, tobillos salpicados de pis, gracia y torpeza, su poesía construye un entorno habitable y nada ingenuo.

Un collar de fideos presenta, culturalmente, la imagen de una artesanía de hechura infantil, manualidad de jardín de infantes para el día de la madre, objeto de valor sentimental cuyas aplicaciones son alimento no perecedero. Qué será del niñe que advierta que aquella pieza alegremente recibida y festejada no se incorpora al uso cotidiano de los aritos, anillos o cadenitas que se portan diariamente para ir al almacén, ni se reserva entre alhajas delicadas esperando la ocasión elegante que nunca llega? En el poema que le da título a este libro, un collar y una pulsera son fabricados, fideo a fideo, para una misma, devolviéndoles la posibilidad de una vida inesperada. Joyería sin valor de cambio, desjerarquizadora de acciones adultas e infantiles, enfatizadora de los movimientos de las manos, las hermosas manos.

Daiana Henderson

[unlagodepapel]

Salió Rampante Nº 3 | Casas y caminos.

El periódico que hacemos con Lisa Daveloza y muchxs amigxs, para lxs niñxs de ayer y hoy y del mañana. Coleccionable.

Esta vez, ilustrado por Eleonora Arroyo. (Foto)

Como siempre -en la última página- una historieta de Max Cachimba.

Escriben en este número: Miguel Afonso Esteves, Elian Chali, Juan Manuel Costa, Roberta Iannamico, Pedro Lisdero, Ana Paula Méndez, Agustina Merro, Luciano Saracino y Eric Schierloh.

Gracias a todxs ellxs.

[galeriadecosasinvisibles]

Segunda imagen de María Pascual de la Torre en la Galería de Cosas. La de hoy integra el libro album "Malacatú" (editorial A buen paso, 2018) en el que le da vuelta como una media a la cotidianeidad para mostrarnosla de una forma desafiente y provovadora: a veces ¿no te gustaría transformar a tu mamá en pasta de dientes?, ¿o en otra cosa –preferentemente muda–? ¿Tu papá es experto en hacerse el distraído? ¿Te sorprende mirar a tu hijx y que no sea un monstruo? El humor y la ironía se convierten en dibujo y nos habilitan a hacer preguntas políticamente incorrectas.

Les invitamos a ver más de su obra acá: http://www.mariapascualdelatorre.com/

Para el cruce con la poesía, elegimos las palabras de otra pícara que admiramos, Roberta Iannamico:

Las cosas

Siempre con las cosas la ropa los platos los huevos duros el agua de la canilla los juguetes tirados lo caliente lo frío lo suave lo pesado las cosas que entran en una mano eso es lo que tengo para armar un mundo.

¡Feliz primavera!

[alexisfalmeida-blog]

You can read 6 poems from my translation of Roberta Iannamico’s “Tendal [Wreckage]” in the new Seedings! 

[anallurbablog]

Como Gepetto

En la panza de la ballena

enciendo una vela para escribir

las costillas son un arcoíris sin color

un templo donde escucho mi propia voz

afuera el mar baila solo.

Roberta Iannamico